In Your Head/ITA

Insert page content here. Quante volte hai mentito a te stesso? Quante volte hai dato la colpa al vento? Alle fronde degli alberi, agli spifferi, che infiltrano e si insinuano, attraverso le porte logore e cigolanti, ti carpiscono e gelano, lungo la pelle. Eppure lo hai visto. Per un attimo fugace, con la coda dell’occhio. Rantola nel buio, dove non giunge lo sguardo. Sogghigna, non visto, mentre torni ignaro alle tue faccende, preso dallo schermo luminoso. E intanto il canto dei grilli si fa flebile, smorto, ammutolisce. Corre un brivido, lungo la schiena, di ghiaccio; un freddo atipico per una notte d’estate,sarà il caso di accostare la finestra. Ti alzi con fare circospetto, con la cautela di chi sente gli occhi addosso, nel silenzio della notte, nella penombra di quelle quattro mura strette e grigie. La pesante imposta richiede qualche sforzo, chiudendosi malvolentieri. Ti volti verso il letto.

Buio.

Dicono che vi sia un confine a quanto un uomo possa sopportare.

Si può morire di indicibile dolore, si può morire attanagliati dall’orrore; un orrore inumano e informe, frutto dei miasmi mefitici di un abisso di follia, che si nasconde alle nostre spalle.

Tendiamo a confinare gli orrori nei meandri della terra, nelle fosse remote del Tartaro; ci illudiamo di poterlo relegare ai confini del mondo lontano da noi.

Ma l’orrido ci compenetra, fetido eviscera e mesto assale carnefice e boia cieco e pazzo. Lacera, mastica, flagella e tritura; con infiniti e deformi denti da mille bocche contorte e viscide. Il dolore è inumano, non c’è morte che salvi dal supplizio della carne, del macello delle ossa frantumate scricchiolanti sotto le bocche malate mugolanti come cani malati; artigli affusolati recidono e scavano la carne viva e calda che si sfalda e si corrode nel connubio del dolore e della morte. Una morte temuta che diventa desiderio di morte, di liberazione dal dolore imperituro e incessante delle spoglie mortali maciullate e sanguinanti dalle fauci fetide e rantolanti dell’orrore amorfo e atroce.

Il letto è disfatto, raccapezzi il lenzuolo malamente, coricandoti turbato in una notte senza stelle.

Ripeti tra te e te che la tua immaginazione è la tua rovina, che le tue informi e cupe fantasie devono restare relegate nella tua testa.

D’altronde, si verrebbe a sapere, se qualcuno tutto d’un tratto, venisse trovato fatto in pezzi senza causa, si muore per cause reali, bisogna temere i vivi e non le fandonie dell’intelletto.

Quante volte hai mentito a te stesso? Quante volte hai rigirato la testa nel cuscino dando la colpa al vento? Quante volte hai incolpato la tua immaginazione?

Quella perfetta macchina di orrori nella tua testa, così veri che sembrano reali. Reali, davanti all’intelletto.

Ogni anno centoventimila persone muoiono d’infarto. Altri hanno la sfortuna di rimanere in coma.

Ai nostri occhi sembra una morte veloce, naturale, comprensibile.

Tuttavia...