Wir alle haben Ängste ...
… und ist es nicht frustrierend, dass sich Hemingway den braunen Lauf seiner Flinte in den Rachen schob, und abdrückte? Nun, wenn man bedenkt, wieso, ist es umso tragischer
(der alte Mann und die Plörre).
Er war Autor, schrieb, schrieb fantastische Geschichten, hegte es sich an einen beispiellosen Schreibstil zu rühmen … und doch brachte er sich um. Ich hätte gern gesehen, wie das Hirn eines mit hohem Intelligenzquotienten gesegneten alten Mannes zerbarst und die Decke färbte. Wäre eine Bereicherung.
Er brachte sich um, da ihm jene unausweichliche Agonie widerfuhr, was jedem Autor die größte Angst springen lässt; Gedächtnisverlust.
Hemingway war im Krieg, Bomben explodierten im Morast nahe seines Hauptes, schlugen unerschöpfliche Krater; Flug…