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El sol, el sol su lumbre,

su afectuoso cuidado,

su coraje, su gracia, su olor caliente

su alto

en la mitad del día

cayéndose y trepando por lo oscuro del cielo,

tambaleándose y de oro

como un borracho puro.

Días de días, noches, temporadas

para vivir así, para morirse,

por favor, por favor

mano tendida

lágrimas y limosnas

y ayudas y favores

y lástimas y dádivas.

Los muertos tironeando del corazón.

La vida rechazando

dándoles fuerte con el pie

dándoles duro.

Todo crucificado y corrompido

y podrido hasta el tuétano

todo desvencijado, impuro y a pedazos,

definitivamente fenecido

esperando ya que

días de días.

Y el sol, el sol,

su vuelo,

su celeste desidia,

su quehacer de amante de ocioso,

su pasión

su amor inacabable,

su mirada amarilla,

cayendo y anegándose por lo puro del cielo

como un borracho ardiente,

como un muerto encendido,

como un loco cegado en la mitad del día.